АХ МУЗЫКАНТ МОЙ, МУЗЫКАНТ

Музыка Виктора Берковского
Слова Булата Окуджавы

Круглы у радости глаза и велики у страха,
И пять морщинок на челе от празднеств и обид...
Но вышел тихий дирижер, но заиграли Баха,
И все затихло, улеглось и обрело свой вид.

Все стало на свои места, едва сыграли Баха...
Когда бы не было надежд - на черта белый свет?
К чему вино, кино, пшено, квитанции Госстраха
И вам - ботинки первый сорт, которым сносу нет?

"Не все ль равно: какой земли касаются подошвы?
Не все ль равно: какой улов из волн несет рыбак?
Не все ль равно: вернешься цел или в бою падешь ты,
И руку кто подаст в беде - товарищ или враг?.."

О, чтобы было все не так, чтоб все иначе было,
Наверно, именно затем, наверно, потому
Играет будничный оркестр привычно и вполсилы,
А мы так трудно и легко все тянемся к нему.

Ах музыкант мой, музыкант, играешь, да не знаешь,
Что нет печальных и больных, и виноватых нет,
Когда в прокуренных руках так просто ты сжимаешь,
Ах музыкант мой, музыкант, черешневый кларнет!

1966

Антология бардовской песни. Автор-составитель Р. Шипов - М.: Изд-во Эксмо, 2006