Виктор Брюховецкий (р. 1945)

Над проселком ворон – будто день похорон.
Третьи сутки дождит, колос чахнет и тонет.
Федералы в Чечне тоже терпят урон,
И галдит воронье, и хоронит… хоронит…

Там, где смерть, там и грязь – вот дожди и метут,
Над Россией висит небо черной короной,
И страна, что огромный овальный редут –
С генералами, бруствером и обороной.

За снарядом снаряд – все по нам и все в цель.
Дождь густой, словно бредень с недобрым уловом.
И мы, пряча глаза, зарываемся в щель –
Не поднять головы нам, уже безголовым.

Я по грязи иду, словно тяжесть несу,
Как свою принимаю обиду чужую.
Дай сто жизней, Господь, все равно не спасу
От беды эту сушу такую большую.

Дай сто жизней, Господь…
Да зачем они мне?..
Здесь и этой по самое горло хватает!
Проскакать бы остаток на красном коне,
Не жалеть и не плакать.
Но так не бывает.

Журнал «Нева», 2002, №1