А. Архангельский

Тучи черные в небе носятся;
Ветер яростно с лесом в бой вступил.
Из груди моей звуки просятся,
Не сдержать мне их, не хватает сил.

Горе лютое, безысходное
И внутри в груди, и везде кругом;
Им опутана мощь народная,
Он, закованный, спит могильным сном.

В нищете, в слезах лица бледные.
Для него уж нет в жизни светлых дней, —
Сколько тяжести, люди бедные,
Вы выносите на спине своей!

А враги сидят и с презрением
Топчут в грязь тебя, издеваются,
Пот и кровь твои проливаются...
И замолкнул ты в отупении.

О, проснися ты, подымись скорей!
Не жалей своих молодецких сил,
Посмотри кругом — уже с давних дней
Ветер яростно с лесом в бой вступил.

1878