Повезло нам сегодня с ночлегом,
Печка топится, лампа горит,
И подсолнух, засыпанный снегом,
Далеко на пригорке стоит.

Чай дымится душистый и сладкий,
Обогрелись мы в теплой избе,
На листочке из синей тетрадки
Я пишу, дорогая, тебе.

Я пишу, а кругом, дорогая,
Спят бойцы на шинелях своих,
Печка топится, лампа мигает,
Свет спокойно бросает на них.

Знаю я, ты прочтешь эти строки,
Улыбнешься и скажешь опять:
«Самый родненький ты мой на свете,
Только писем не любишь писать».

А потом возле детской кроватки,
Возле нашего сына вздохнешь
И листочек из синей тетрадки
К нежным губкам его поднесешь.

Скажешь: «Сын, это папа нам пишет,
Хоть и редко, все ж письма нам шлет».
Постоишь, поглядишь, как он дышит,
И невольно слезинка блеснет.

Ничего, мы отрубим им руки,
Ничего, стиснем зубы сильней,
Каждый час нашей горькой разлуки
Враг заплатит нам кровью своей.

За страну, за сады, что шумели,
Враг отплатит нам кровью сполна,
Правда, волосы чуть поседели,
Но что сделаешь – это война!